Estoy trabajando en una nueva obra de teatro que se llamará "Si el agua no mojara". El título está sacado de un poema que escribí hace tiempo:
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Si el agua no mojara
lloverían desiertos.
caería en gotas de vacío,
de azufre,
regaliz,
de aridez melancólica.
Huiríamos de ella como de un bombardeo.
Los peces perderían sus escamas,
convirtiéndose en topos.
El mar terminaría repleto de túneles.
Habría que ponerles ruedas a los barcos,
agujeros para sacar los pies a las piraguas.
Chocarían las áncoras contra el absurdo
al golpear el suelo.
Se harían ricos los fabricantes de caucho,
quebrarían los de toallas.
¡No habría de qué secarse!
La humedad,
para generaciones futuras,
se convertiría en leyenda urbana.
Y los parques acuáticos,
en ruinas prehistóricas.
¡Cuántas cosas dejarían de tener sentido!:
la sopa de fideos,
los cubitos de hielo en un vaso de whisky,
jugar a salpicarse en la bañera...
¡Que inútil, llorar sin dejar rastro!
Aunque tal vez las lágrimas,
convertidas en cristales minúsculos,
lucharían igualmente por salir a la superficie,
lacerando la carne,
en busca de tristezas.
Si el agua no mojara,
no podríamos lavarnos el polvo de nuestros pasos,
tampoco la amargura.
Nos hundiríamos cada día un poco más
bajo el peso de millones de residuos:
el humo de un cigarro,
una mancha de aceite,
otra de mermelada,
el carmín de un beso,
el recuerdo de una mirada...
¡Que distinto sería entrelazar las lenguas!
La saliva,
convertida en resina,
en alquitrán,
en melaza,
sería repugnante.
O no,
quién sabe,
todo es probar.
Eso sí,
amaríamos como reptiles,
como arañas,
como luciérnagas.
Naceríamos en crisálidas
en lugar de en líquidos amnióticos.
Tendríamos alas
en lugar de brazos y piernas.
Nos confundirían con ángeles,
con escarabajos voladores,
con esperpentos fugados de algún cuadro del Bosco.
Si el agua no mojara,
estaríamos más cerca de la locura que nunca.
Quizás sería lo único que valdría la pena.
Eso y amarnos hasta la última gota.
Xavi Berraondo
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